Детей сражает, стариков
Стихия – эпидемия.
Так длится испокон веков:
Наш век – не исключение...
Одну девчушку побороть
Намерилась стихия:
Бульдожьей хваткой в её плоть
Вцепилась пневмония.
Врач не могла ничем помочь.
Мать, бросив все заботы,
Сидела грустная, а дочь
В окне считала что-то:
- Десятому конец настал,–
Сгубила его осень...
Вот и девятый лист упал,–
Теперь их ровно восемь.
Вчера же было шестьдесят.
- Ты что считаешь, милая?
- Смотрю, как листики летят –
Безжизненные, хилые –
С плюща по стенке, прямо вниз…
И жизнь, как свечка, тает.
Когда падёт последний лист,
Тогда меня не станет.
- Да что ты, дочка, Бог с тобой!
Причём тут листопад?
Поспи, необходим покой:
Болезнь пойдёт на спад!
Во сне шептали, словно лед,
Бескровные уста:
«Хочу увидеть я полёт
Последнего листа...»
Шёл сильный град, будто косой
Срезал листву нещадно.
Но чудо! Утром лист живой
Глядел с плюща отрадно!
- Смотри, родная, лист висит;
Он сильный, и ты справишься!
И доктор наша говорит,
Что скоро ты поправишься.
- Нет, врач меня не исцелит;
Мне не прожить и дня.
Когда вот этот лист слетит,
Тогда умру и я...
Но день прошёл, а желтизной
Ей листик улыбается!
Уснула девочка живой,
Сказав: «Он издевается»…
Стучал по крыше дождь всю ночь,
И ветер ставни рвал.
А утром – удивилась дочь:
Вновь лист не пострадал?!
Он стойко выдержал удар,
Словно прилип к стене.
«Наверно это Божий дар,
Чтоб не погибнуть мне.»
Жизнь победила! Смерть ушла,
Забрав унынья мрак.
А вечером к ним врач зашла
И улыбнулась:
- Так,
Опасность больше не грозит,
Вы справились с бедой!
У вас прекрасный аппетит,
Окрепните с едой.
Когда же докторша ушла
Мать подошла к постели:
- Я рассказать тебе должна,
Как листья облетели:
В тот вечер постучался к нам
Художник – наш сосед.
Тут волю я дала слезам:
Поведала твой бред.
Старик воскликнул вне себя:
«Я смерть не допущу!
Как можно доверять себя
Проклятому плющу?!»
Всю ночь он где-то пропадал,
А после, занемог.
Свой бодрый жизненный запал
Художник не сберёг.
Простыл он сильно. Чуть дышал,
Когда пришёл домой.
Убрал все краски неспеша
И слёг, совсем больной.
С утра носили ему пить,–
Лежал он весь в поту.
«Теперь малышка будет жить!»
Кричал старик в бреду.
Болел недолго: лишь два дня.
Сегодня умер он.
«Я всё же жизнь прожил не зря»,
Шептал, впадая в сон...
Теперь же, милая, должна
Сказать ещё одно,
Когда болезнь уж не страшна:
Взгляни сейчас в окно.
Тот лист... Упасть не может он.
Секрет скажу тебе:
Ведь нарисован маслом он
На каменной стене.
Старик писал его в ту ночь,
Когда под ветра свист
С плюща, кружась, умчался прочь
Последний жёлтый лист...
----------------------------------------------
Задумайтесь: Кто вас спасал
От гибели везде?
Сам Бог нам Кровью написал
Картину на кресте.
Его Шедевр неповторим!
Как девочка листу,
Доверьтесь сердцем вы своим
Художнику – Христу!
| 